LA LLUVIA

   

También la lluvia cede al desaliento,

se demora en sí misma, se derrumba

en bautismo, moja tus labios, huele

a patio de colegio o la ternura

de sábanas recién planchadas

que palpitan.

Feliz el que regresa a su casa despacio,

distraído, a lo suyo, ni triste ni contento,

cuando una lluvia amiga le despierta de pronto

voces perdidas, gestos que el olvido

avariento atesora.

                           Y le moja los labios,

le limpia de tinieblas la mirada,

una ola muy honda le sube por las venas,

le deposita en brazos de una nube

y queda en paz con todos

y dice sí a la vida.

Eduardo García (La lluvia en el desierto. Poesía completa)

Ya sé que estamos cansados de la lluvia, del agua; pero los embalses que conozco aún están por debajo de la mitad de su capacidad a pesar de todo lo que ha nevado y ha llovido. Os dejo unas imágenes del embalse La Aceña, en Peguerinos (Ávila)

Espero que pueda llenarse como en la última foto.

 

Nubes

Hoy está nublado. Aquí las nubes no vienen de arriba sino que brotan del bosque y van separándose de los pinos con esfuerzo, como si se arrancarán.

De pronto todo el bosque se exalta como si brotara  de él su alma y una masa blanca se adelanta hacia mi ventana dejándome dentro de una nube. Ocurre casi todos los días  y a veces varias veces. Al final sale el sol y todo se hace oro.

Elena Fortún  (De corazón y alma. Epistolario, Elena Fortín y Carmen Laforet)

OCHO DE MARZO

En esta soledad nadie aparece, nadie aparecía cuando me asenté en mi soledad última; el amado sin nombre siquiera. Alguien me había enamorado allá en la noche, en una noche sola, en una única noche hasta el alba. Nunca más apareció. Ya nadie más pudo encontrarme"

 María Zambrano

Rosario de Velasco

¡Los árboles contigo!

Masas de hojas verdes traspasadas de luz

y mi nombre allá lejos, 

murmurando allá lejos

a la orilla del mar por voces que no saben

qué página de un libro

me estalla entre los labios.

Ernestina de Campourcín

Maruja Mallo

Balada   

            

                    Agua pura corría

por el piano.

Dulcemente salía

del cauce de sus manos.

                              La nostalgia dormía.

Y dormía el Ocaso.

La Música bebía

el agua de su vaso.

Concha Méndez

A María Zambrano

Una música oscura, temblorosa, cruzada de relámpagos y trinos, de maléficos hálitos, divinos, del negro lirio y de la ebúrnea rosa. Una página helada, que no osa copiar la faz de inconciliables sinos. Un nudo de silencios vespertinos y una duda en su órbita espinosa. Sé que se llamó amor. No he olvidado, tampoco, que seráficas legiones, hacen pasar las hojas de la historia. Teje tu tela en el laurel dorado, mientras oyes zumbar los corazones, y bebe el néctar fiel de tu memoria. Rosa Chacel

Marga Gil Roësset

La tarde tiene sueño

y se acuesta en las copas de los árboles.

Se le apagan los ojos

de mirar a la calle

donde el día ha colgado sus horas

incansable.

La tarde tiene sueño

y se duerme mecida por los árboles.

El viento se la lleva

oscilando su sueño en el aire.

Josefina de la Torre

Ángeles Santos

Mi pequeño homenaje a estas mujeres de la  Generación artística  del 27, ellas también existieron y fueron capaces de cambiar las normas sociales y culturales de aquella época.

¡Feliz día!